Сбивчиво сегодня пыталась объяснить человеку (да и себе, заодно, вдолбить), что пишется (пишутся песни, живопись, прозапоэзия) только для себя. Сделать так, чтобы тебе было красиво, тебе уютно, твое восприятие мира отображалось. Без преувеличения и игры на публику. И желания быть обожаемой толпами поклонников - оно все перекрывает, паришься, как бы им угодить, а не себе.
Пока так думается.
Дед сегодня сполз с кровати и бодро отвечал мне, что это удобно - лежать на холодном полу опираясь головой на жесткую стенку кровати. Ну. Дед). Я его весело тягала на постель обратно - тяжелый, блин.
Завтра пойду сидеть с мелкой - вставать в семь, а я залипла на глупом приложении в контакте. Придумают же. И еще хотелось бы, очень, пересмотреть Поттера с самого начала. Сижу и думаю, не начать ли сегодня? А завтра порисовать эти зеленые глазищи и взлохмаченные волосы 11го Гарри, благо часа в два освобожусь, а сестра с работы вернется только в пять.